Amare la poesia dialettale
Parlando di poesia mi sono chiesta chissà mai se ci sono magari delle persone che ci vogliono far sentire qualche scritto in dialetto o in vernacolo?Io sarei felice di apprendere questi linguaggi che nel 2009 vanno scomparendo?Chi ci vuole provare?Magari con due righe di traduzione...per chi come me non conosce....ciao ciao a tutti
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Risposte Geniali
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La vita non può essere come prima.!
Gentile zaira491, la tua "C'ERA 'R SOLE" mi ha riportato indietro negli anni, quando lo stesso Sole s'è completamente abbuiato per me, posso dire, per sempre.! Avvenne circa diciotto anni fa.! La morte di mia Moglie, dopo un calvario durato più di vent'anni, ed il trasferimento in altre lontane Città delle mie due Figlie, per studio, lavoro e matrimonio.!
Comunque, eccoti ancora una mia Poesia (sonetto), tratto dalla mia "Opera seconda" pur'essa premiata e pubblicata in Antologia (1980), “Premio CIAC-ITALIA per la Poesia – Roma, 1980”.:
791201- OMU MORTU.!
Na (v)ota nc’era... nu pathruni stortu
ch’aviha un thrattori quantu ‘o’n carrarmatu,
ch’usava, ambeci ‘mi si zzappa l’ortu,
‘mi zzappuliha na rasta ‘i scjuri ‘i pratu.!
Nc’è *tanta ggenti chi *putissi fari
u mundu n’ahuthra (v)ota e *pohi ‘m’u spasscja
e *’m’u rrifaci... ambeci, pethri a *mari
e all’arja, jetta... pirchi’ è *throppu ‘mbasscja
a mangjatura.! Menthri ehu, ch’un ggh’jornu,
c’un picuneddhu c’u marruggju stortu,
c’a ccjappa muzza e *puru senza cornu...
non (t)sulu mi zzappava a vigna e *l’ortu,
e *sutta o picu ‘i suli ‘i menzhijornu...
pi sthrana sorti... fazzu l’Omu mortu.!
Ciao, ciao.!
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Pubblicato IL 27/02/2009, ORE 11:44
Appassionato di bellezza e moda, cantanti italiani, canzoni, canzoni italiane, canzoni italiane anni 60-70, casa e arredamento, complessi italiani anni 60-70, cucina, cultura, famiglia, giardinaggio, hobby, musica, piante, poesia, profumi, ricette e vini, salute e benessere
scusate nel leggerla bisogna andare a capo perchè ho calcolato male....se non si legge la riscrivo ciao ciao
1 commento:
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Spesso in dialetto si esprime meglio il pensiero.!
Gentile zaira491, è sufficientemente comprensibile il tuo dialetto e la tua poesia “A Mi' MA'” è sublime.! In pochi versi, traccia un’infanzia, una vita, un dramma, un ricordo, non sempre esprimibili nemmeno con un milione di parole.! Complimenti.! Per rendere la lettura più immediata, clicca su <Modifica> in basso nel tuo post (soltanto tu lo puoi fare), e apporta tutte le modifiche che ritieni, magari allineando ogni verso tutto a sinistra.! Eccoti ancora una mia “lontana” Poesia, dedicata alla mia primogenita, nel suo 16° compleanno, pubblicata in Antologia (1979), premiata al concorso letterario “Primo Premio CIAC-ITALIA per la Poesia – Roma, 1979”.: 781105 – SIRICJ’ANNI.! Su’ *siricj’anni ch’a Terra ggira tundu antornu ‘o Suli, ‘i quandu Tu nasscisti, ‘ddhu jornu chi *chjuviva a-*finimundu, ma Tu... ch’è bbellu.!... non Ti nd’accurgisti.! A megghju età.! Ma non pi *Tia, “figghjuzza”.! ‘Ch’u malu tempu, ‘i tandu, ancora rura.! Ti ‘nchjana e sscindi comu a na pagghjuzza... Ti (v)oli chjusa nda ‘sti quattru mura.! Non (t)sempri u Suli batti la so’ spera.: Nd’o mbernu, quandu chjovi, sta ‘mbigghjatu.! Ma torna, ropu u mbernu, primavera, cu *scjuri, scjuri e *scjuri, supra ‘o pratu.! E *cogghji, quandu ‘i viri.: Non spittari.! ‘Ch’u megghju tempu è *chiddhu.: Na spisiddha.! N’e fari, Tu, ‘ssiccari e *n’e ‘nfrascari, ma cogghji.: A primavera è *sulu chiddha.! 781105 – SEDICI ANNI.! (Versione lessicale) Sono sedici anni che la Terra gira “rotondo intorno al Sole, da quando Tu nascesti, quel giorno che pioveva a finimondo, ma Tu... ch’è bello.!... non Te ne accorgesti.! La migliore età.! Ma non per Te, “figlioletta”.! Perché il maltempo, da allora, ancora dura.! Ti sale e scende come (a) una pagliuzza... Ti vuole chiusa in queste quattro mura.! Non sempre il Sole batte la sua spera.: Nell’inverno, quando piove, sta ammantato.! Ma torna, dopo l’inverno, primavera, con fiori, fiori e fiori sopra il prato.! E raccogli, quando li vedi.: Non aspettare.! Perché il miglior tempo è quello.: Una favilla.! Non li fare, Tu, essiccare e non li calpestare, ma raccogli.: La primavera è solo quella.! Ciao, ciao.!
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Pubblicato IL 27/02/2009, ORE 11:41
Appassionato di bellezza e moda, cantanti italiani, canzoni, canzoni italiane, canzoni italiane anni 60-70, casa e arredamento, complessi italiani anni 60-70, cucina, cultura, famiglia, giardinaggio, hobby, musica, piante, poesia, profumi, ricette e vini, salute e benessere
Bryh, spero che aver introdotto la poesia dialettale ti abbia fatto piacere, due pollici in sù anche per te perchè superbi sono i tuoi scritti, se sono lunghi non importa anch'io nè tanti anche di non brevi.....questo è il mio vernacolo a rima, ma non in endecasillabe come andrebbe scritto, comunque questa 1° premio.....ciao
A Mi' MA'
M'arriordo da bimbetta ero patita
pe' mì mà glièro la più bella
mi rifaceva i boccoli 'on le dita
mi dava un bacio 'n fronte 'ome 'n stella.
La vedevo lavorava tutto 'r giorno 'on 'n panino
gobboni sferruzzava le magle pe' un vaino
'nsenza mai arzà 'r capo 'ome 'n motorino,
pe' cena 'na scodella i minestra, di 'ompanatio poino.
Io pe' lei glièro 'r sù sole
mi pa'se n'era ito, ver balordo
in dorce 'ompagnia, pe' 'n artro amore
'n dell'infanzia fù lui 'n brutto 'riordo.
La nostra 'asa glièra grandina
e c'abitava anco 'r freddo 'n delle stanze
di giorno c'era 'r foo della 'ucina
di sera, 'r trabiccolo a scardà le gambe.
Mi rannicchiavo tutta a lei vicina
'he arraccuntava sempe le novelle
posso giurà 'he della mi' vita meschina
velle ènno state l'ore più belle.
A MIA MADRE
Mi ricordo da bimba ero patita
per mia madre ero la più bella
mi rifaceva i boccoli con le dita
mi dava un bacio in fronte come una stella.
La vedevo lavorava tutto il giorno con un panino
chinata sferruzzava le maglie per un soldo
senza mai alzare il capo come un motorino,
per cena un piatto di minestra, di companatico pochino.
Io per lei ero il suo sole
mio padre se ne era andato, quel balordo
in dolce compagnia, per un altro amore
e dell'infanzia fù lui un brutto ricordo.
La nostra casa era grandina
e ci abitava anche il freddo nelle stanze
di giorno c'era il fuoco della cucina
la sera lo scaldino a scaldare le gambe.
Mi rannicchiavo tutta a lei vicina
che raccontava sempre le novelle
posso giurare che della mia vita meschina
quelle sono state le ore più belle.
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Eccoti zaira491 una Poesia dialettale.!
Non ho Poesie brevi da offrirti.! Questa è un sonettone pubblicato nella mia “Opera seconda” (1982), Primo premio al concorso letterario “D.L.F. Villa S.G. - 1980”.:
800820 - MANI SENZA RUMANI.!
Mani ‘ncrocjati supra ‘o’n pettu ‘i marmu...
Mani “a *malipirmia.!” ‘i na Mamma in pena...
Mani in prijera, ggjunti, parmu a *parmu,
chi rrecitannu a parti... nda ‘sta sscena...
‘i cuhi pritendi, cu nu sulu sarmu,
‘mi faci a fini, an fini, ‘i Maddalena...
Mani a *puntiddhu, sutta ‘o bbarbarottu,
‘i cuhi non faci nenti e *si suddhiha...
Mani ‘ttaccati, avanti ‘o’n polizzjottu...
poi ‘mbrancicati, aterni, an priggjuniha,
‘o’n bbucu ‘i Suli... supra a n’isolottu,
luntanu ‘i *l’Omu... senza cumpagniha...
Mani senza, cchju’, puza... senza mani...
Mani senza falangi e *falangetti...
Mani thrimanti senza, cchju’, ddumani...
Mani bbruscjati... mani sempri netti...
Mani, cchju’, *senza vita... senza scjatu...
ma belli mani... morti e ‘mbarzhamati...
un tempu.: Mani.!... ch’un ddistinu ‘ngratu
‘i misi an cruci, ddha’... mani ‘nchjovati...
800820 - MANI SENZA DOMANI.! (Versione lessicale)
Mani incrociate supra (a) un pezzo di marmo...
Mani “a povera-me.!” di una Mamma in pena...
Mani in preghiera, giunte, palmo a palmo,
che rècitano la parte... in questa scena...
di chi pretende, con un solo salmo,
di fare la fine, alla fine, di Maddalena...
Mani a puntello, sotto il mento,
di chi non fa niente e si secca...
Mani legate, davanti a un poliziotto...
poi arrampicate, eterne, in prigionia,
a un buco di Sole... sopra (a) un isolotto,
lontano dall’Uomo... senza compagnia...
Mani senza, più, polsi... senza mani...
Mani senza falange e falangette...
Mani tremanti senza, più, domani...
Mani bruciate... mani sempre nette...
Mani, più, senza vita... senza fiato...
ma belle mani... morte e imbalsamate...
un tempu.: Mani.!... che un destino ingrato
le mise in croce, là... mani inchiodate...
Ciao, ciao.!